O algodão não engana
Se for usado limpo
As palavras nunca ferem
Se o pensamento é reto
O olhar nunca faz mossa
Se o coração transborda amor
A cólera é sempre contida
Se o perdão prevalece
Até a noite finda
Se o sol nos visita
As nuvens também se afastam
Se o carinho pairar
A tempestade tende a amainar
Se a alegria surgir
O coração melhor respira
Se o amor é oxigénio
O espelho é sempre fiel
Se a alma é transparente
A vida é sempre vivida
Se eu quero vive-la.
“Pobres dos pobres que são pobrezinhos” (Guerra Junqueiro)
Há um dia em que se lembra o pobre
Será que quem o é esquece?
Ou será lembrança para aquele
Que faz o pobre e não reconhece?
Alguns são e não sabem
Outros são e não suportam
Vivem sempre revoltados
Escondendo o que todos notam
Pobres conheço, mas há muitos
Que são muito ricos na vida
Ricos há que são pobres no viver
Por fazerem pobres por medida
Há pobres e pobrezinhos
Vitimizam-se e querem ser
Outros vão por outros caminhos
Sendo pobres são ricos
Antes e depois de morrer
“Não é de protagonismo que os pobres precisam.
Mas de amor que sabe esconder-se e esquecer o bem realizado”
(Papa Francisco)
“Existem, no entanto, várias formas de pobreza.
E há entre todas uma que escapa às estatísticas e aos indicadores:
É a penúria da nossa reflexão sobre nós mesmos.”
(Mia Couto)
Se chamas eu ouço
Quando as chamas são o grito
Eu ouço e vejo.
Sinto o calor do fogo
Ouço o crepitar das chamas
E quanto mais alto chamas
Mais as chamas se propagam
Mais o calor atiça e sufoca.
Vejo e ouço as chamas
Se chamas.
É no teatro do fogo
Que as chamas se combatem
Se chamas.
E quando chamas
O fogo amaina
As labaredas se extinguem
E do rescaldo fica a cinza
A calma no grande fogo
Que agora extinto
Sempre reacende
Porque a chama persiste.
E quando as chamas são o grito
Eu ouço e vejo
Se chamas eu ouço.
Depois de entrar
Difícil é encontrar a saída
A gruta é negra
Labiríntico o caminho
Melhor é parar
Tentar a saída pela aragem fresca
Se a sentir.
Cansei dos fortes vendavais de sangue
Do enxurro caudaloso das lágrimas
Do viver encostado às paredes da tempestade
De perder-me a olhar
Olhar sem ver
Que a vida é o meu mar
Um mar não só de água feito
Também é vida
Vida que acaba
Quando é crematório sem fogo
Quando as cinzas são as fundas areias
E eu que nunca aprendi a nadar
Nunca quis
Nadar
Em águas impostas
Em falsas apostas
Que não faço porque no meu abrigo
Na gruta
De tão escura
Nunca iria ver os dados.
Depois da intempérie no alto mar
Atraquei em desabrido porto.
Minha embarcação fragilizada
Com o casco constantemente açoitado
Abre rombos que procuro esconder
Fendas profundas, esguias e traiçoeiras.
Os surdos gritos lancinantes
Que só a noite perscruta
Jazem no fundo féretro
Ecoando agoirentos num lamento.
A âncora nunca lançada
Faz do barco velha dançarina
Ao som de frenética sinfonia
Tocada por altas ondas.
E o mar que nunca acalma…
Para quando um sol de nascente
Até quando a noite de breu
Este estio desesperante
Golpe certeiro que rasga a vontade da luta.
Amainai tenebrosas ondas
Aplacai-vos ventos assassinos
Apiedai-vos da minha pobre embarcação
Deixai que lhe repare os danos
Que lhe sare os profundos lanhos
E mesmo que jamais navegável
Presa por grossas amarras
Fundeada eternamente no porto
Permiti-lhe um casco limpo.
Escrevo do lado invisível da imaginação
Nas sombras da noite de baça luz
Na parede por dentro da escrita
Ergo o candeeiro à altura dos olhos
E vejo os pés descalços que correm
Atrás da vida que sempre lhes foge
Por entre os dedos de grossos calos.
Como a paveia da erva atrás do segador
Ficam também aqueles que morrem
Sem nunca terem provado o pão que semearam
Imaginai o que nunca tivestes nas mãos
Além das alfaias do trabalho escravo
Correi pois atrás do merecedor sonho
Desta ceifa terrestre que vos ceifa a vida
E que viver vos parece castigo
Porque viver é mais que aquilo
Que na vida vos é concedido.